Kindheitsträume

---

als kind frage ich mich oft, wer liest. ich tue mich schwer mit lesen. schwierige texte. einsamkeit nistet in meinen knochen, sehnsucht pumpt durch die extremitäten. leiden schafft träume. gezeichnet schwarz auf weiß, wie auf dem gebleichten papier, so in den dunklen ecken meiner tiefsten geheimnisse. wer liest mich? wer liest meine geschichte? wer hält kümmernd ihre hand über mich? der rote faden von trauer, der durch mein leben zieht. und ich sehe in seinen augen und ich weiß in meinem herzen, vertreibung, krieg und flucht...gestanzt in den karies unserer generationen.